PORTA DE GELADEIRA ABERTA

Esqueça o que eu te disse,

Rasgue a noite, tampe o Sol.

Cancele a estréia onipresente e o espesso gosto desse beijo serviçal...

Esperto é ter se visto, ter se quisto, te ser bicho... 

Pro motivo que eu preciso de ser vivo,

Serve a lua mais decente, a fruta fresca ao alcance, 

Serve a brisa, serve a seca, servem os dentes, serve o sal.

Serve o calor dessa areia encandescente, 

A cor dos olhos que se espreme no repouso, na esteira, sorridente...

Das verdades que me apontam pela rua, abro a geladeira.

Ouve o suspiro indivisível, vem da aresta da janela, incabível, 

Mas existe.

Eu espetando o dedo na garrafa mais gelada, 

E olhando  atento a moldura que sublinha essa brancura tão discreta.

É gêlo só.

E a voz da rua que me soa tão calada...

É com certeza que exorciso essas palavras...

E me descobre a porta cinza-escuro, escrava

De tantas idas, e tantas vindas esgotadas

Por um pouco dágua fresca.

Ou por nada.

Soltou-se a sombra, sentou-se na saia, amarrou o cabelo. 

Deixou despido o movimento das braçadas.

Os pés desnudos na poeira da calçada.

O ventre rijo, costela e veias.

Não quis, mas vi, e pude escutar

Que minha água mais aguda, morna e ácida te rodeava.

É só mais fácil estar vestido de alegria,

E ter sumido com o equilíbrio que despia.

É pura afronta estar fingindo que esquecia 

Do que via, do que sente, do que escuta e até do que disse.

As trepadeiras esticadas na mureta...

Flores amarelas, que não sei o nome.

Os traços fortes e os odôres mais serenos

A suportar o isopor do meu jardim.

Vender estrelas perfumadas e sem cores, 

Te dar um abraço mais cansado e mais gentil.

Estenda os braços pro adeus e pro final.

Ao som dessas teias mais seguras que sisau,

Jamais tecidas, já mais vividas... 

Passou discreta esta sentença de morte... 

Mas passou. Passou raspando, mas passou.

Que a alegria ter um santo canibal, logo aqui a espreita.

Suspeito de todas as maldades que eu quisera assinar a autoria. 

É que não posso mais matar e nem morrer pra isso, sabe?

É que não sei matar direito, assim, com respeito, com maturidade...

Mas aprendo um dia essa desmesura de arte viceral,

De morrer a cada tiro disparado contra o espelho.

Quis ir aos poucos se enterrando, sem se ir, se foi,  e morrendo a cada tiro, foi.

Sem se esvair em palavras desnecessárias e displicentemente inúteis, 

Se foi.

Eu fui com ele e com os outros.

Eu fui com todos o que pude ir.

Fui com os que cortam a garganta da gente e desvirtuam a simetria do processo,

daquela coisa, como é mesmo o nome?

Sim, a estratégia... 

Nem sei... as coisas passam, sabe?

Modelos se perdem, e a continuidade se transforma numa coisa muito mais vulgar

E atualizada. Tempos de tecnologia... Tempos de tecnologia...

Nunca mais escrevo um poema pela metade, 

Assim, se morre duas vezes...

Se finge duas vezes, entende-se o que se é duas vezes... 

Sigamos com o cortejo, porque matar-se é inevitável nessa vida, minha filha...

Nem que seja aquele que eu era, ou aquele que devia.

Rio, 13 de Abril de 2011.

Alexandre de Roure.